Suicida.

Una línea púrpura, rojiza y brillante de sangre recorría su cara hasta su cuello. Ella lo miraba atenta mientras él agonizaba. Nada había delante o detrás, nadie había. El desde el suelo la miraba pero no pedía ayuda, no sabía cómo. El era el culpable de que ella le hiciese el corte en la cara, en el pecho y en las manos. Nos lastimamos a través de los otros, meditó él. Sabía que estaban exactamente donde él los había llevado, pero no le gustaba estar ahí. Lo hubieses pensado antes, dijo ella como leyendo sus pensamientos. El la miró entendiendo que no lo había pensado nunca, ni antes ni nunca, que recién ahora, entre el frío de su propia sangre y el miedo de la muerte, se ponía a pensar. Ya nada podía hacer, los latidos eran apenas el eco de los latidos. La miró pensando que lo había matado alguien que ni al momento de matarlo lograba que lo odie, alguien por quien estaba dispuesto a morir.