El cazador.

A través de la mira se veía la presa, inocente y cálida. El cazador no disparaba porque el viento podía desviar la bala. La mira estaba apuntada justo debajo del ala, un lugar donde el taxidermista no tendría grandes problemas para esconder el agujero. Sería una presa maravillosa. El flamenco pareció moverse. Temblando, el cazador, se apuró a apuntar, estaba decidido. La infinita distancia volvía peligroso el intento, el viento podía desviar el proyectil y habría que esperar varias horas hasta que volviese a posarse un flamenco en el tronco del árbol partido.

Se escuchó un disparo, el cazador miró su dedo en el gatillo y volvió a mirar por la mira. El flamenco parado, como al margen de todo. Sintió un frío intenso en el pecho, se miró y palpó un líquido viscoso. Era sangre, su sangre. Volvió a mirar al flamenco y vio como levantaba vuelo. Una sombra en el suelo lo sobresaltó. Con esfuerzo se volteó y vio a la más hermosa de las mujeres. Sus ojos celestes parecían reírse, su boca carmín era el paraíso de los besos, sus pies, los de una doncella. Tenía una túnica de terciopelo negro, larga hasta los tobillos, en una mano, la guadaña, tal cual como se la habían contado. El cazador se sobresaltó. Jamás pensó en la muerte como algo real, había pasado toda su vida jugando con ella sin pensar en ella. En la otra mano, la dama empuñaba una pistola de juguete, la misma que él había olvidado hacía largo tiempo. Con ese juguete él había empezado a jugar a matar, a despreciar la vida y disparar a todo y a todos. La pistola seguía humeando cuando el cazador cerró los ojos para siempre.